Thomas Pynchon Brasil
Nas ruas onde o sol fuma a memória,
um mapa sem autor começa a arder;
há códigos escondidos na história,
que ninguém sabe ao certo decifrar ou ver.
Um homem invisível conta a glória
de máquinas que sonham em desaparecer;
no rádio, uma voz corta a trajetória,
de um mundo que conspira sem saber.
Pinhões de estrelas caem sobre a praça,
a Tropicália invade o labirinto,
e o tempo veste máscaras na fumaça.
No Brasil de Pynchon, tudo é distinto:
a verdade se esconde quando passa,
e o caos é só mais um mapa infinito.
A.C.
2026
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