Morte

 Morte

A morte

não entra pela porta.

Ela já estava

sentada na casa

desde o começo.

Enquanto você aprende

a falar,

a amar,

a prometer eternidades,

ela afia o silêncio

num canto da tarde.

A morte não tem pressa.

Ela vê cidades caírem,

livros apodrecerem,

nomes desaparecerem

como pegadas na maré.

Um dia

você percebe:

não era ela

que caminhava em sua direção.

Era você

que sempre caminhou

dentro dela.